não tenho sono. pego caderno e caneta e espero. hoje, passei o dia em poesia e calor. concordo com a Sedevich: escritor fala de si, mesmo quando não fala.
tenho um muso. um muso fecunda a vida, fertiliza as palavras, escancara as possibilidades. fico criativa. fico grávida de ideias. fico terna, gostosa, quentinha. sobe um rio viscoso e cintilante da vulva até as narinas. me sinto delirante.
no vento dessa tempestade, vejo seu rosto.
tenho dedos de papel. vermelhos e sem ponta.
quase arranco essa calcinha que me aperta a virilha.
de pé, em frente à porta, deixo o vento virar as folhas do caderno. me arrepio. o céu ficou escuro, vai chover.
pego a caneta e não sei escrever. de dentro, sinto desejos — sinto-os todos pelo papel e pelas paredes brancas. o verso que não quer sair de mim é branco também. há nuvens de chuva no céu — alguns pingos estalados aqui e ali — e o som redondo do ventilador ventando no teto. não tem ninguém. aqui não tem. ouço aves lá fora, lá longe, lá grande onde não alcanço — só os ouvidos. estou parada. meu corpo está parado. meus pés estão em silêncio, descalçados, em cima do chão. não me movo.
vento que bate na minha cara,
leva embora, leva embora.
vento que bate na minha cara,
assopra essa ardência, preenche esse vão, leva embora, leva embora.
vento que bate na minha cara pela janela do carro aberta
arrasta essa tristeza tira de mim, leva embora, leva embora.
vento, vento, arranca essa náusea que sufoca a minha garganta
dissolve esse nó que se fez no meu estômago
amortece essas cólicas, me adormece
leva embora, leva embora.
vento da estrada
na minha cara
no meu enjôo
no meu medo
no meu tremor
na minha pele
no meu útero
nos meus dedos que escrevem essas palavras.
vento amigo
fecha meus olhos
me deixa respirar.
leva embora, leva embora.
