Foto de Tina Zani
Foto de Tina Zani

 

No meu aniversário de 8 anos, ganhei da minha avó Isabel um diário.

Era um livro quadrado, de capa dura de couro vermelho com as palavras ‘Meu Diário’ impressas em dourado.

As páginas eram brancas, mas todas tinham uma moldura com delicados desenhos vermelhos, como uma coroa de louros.

Eu nunca tinha visto um diário antes. Não sabia pra que servia.

Então, minha avó teve que me explicar: você escreve a cidade e a data e, depois, escreve tudo o que você fez nesse dia.

Simples.

E foi assim que eu comecei a escrever minhas memórias.

No começo, tudo se resumia a uma lista das coisas que eu havia feito: acordei, fui pra escola, almocei, fui pra ginástica olímpica, tomei banho, jantei, fui dormir.

Dia após dia, a variação era só de terça e quinta para segunda e quarta, quando não tinha aula de ginástica olímpica.

Não entendia direito o motivo de alguém escrever todos os dias as mesmas coisas.

E só porque o diário era bem grande e eu estava ficando entediada com minhas anotações todas iguais, comecei a registrar também como me sentia em relação ao que me acontecia.

E, assim, vivi quase 20 anos anotando, listando, escrevendo meus sonhos, meus medos, minhas descobertas, minhas alegrias, minhas conquistas. Conversas comigo mesma.

Juntei mais de 20 cadernos, quase um diário por ano.

E há uns 4 anos atrás, num ato heróico, porém burro, queimei todos eles. Taquei fogo. Acabei com as minhas lembranças.

Meu passado virou cinzas.

Meu primeiro beijo? Queimei.

Minha primeira transa? Queimei.

Aquela melhor amiga que se mostrou amiga da onça? Queimei também.

Queimei tudo.

Foi isso que fiz.

E, agora, começo tudo de novo.

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